Gerador de Monólogo

Harry está sentado em sua mesa, cercado por papéis e com o telefone do escritório tocando incessantemente. Ele atende, mas a ansiedade é palpável em seu rosto. Enquanto tenta organizar suas ideias, a Hermione entra e ele aproveita o momento para expressar o que sente.

— Uh... Oi, Hermione. (ele desvia o olhar da tela por um momento, tentando forçar um sorriso). Desculpe, estou na correria aqui. Você sabe como é... esses dias têm sido intensos. O telefone não para, os problemas só aparecem, e eu... (ele solta um suspiro profundo, passando a mão pelos cabelos). Às vezes, sinto como se estivesse lutando contra um basilisco, mas sem a espada...

Ele se levanta da cadeira, nervoso, e começa a andar de um lado para o outro na sala, gesticulando com as mãos.

— É... eu sei que isso pode parecer exagero. (uma breve pausa, olhando para ela com sinceridade). Mas, sinceramente, me assusta pensar que estou tão imerso nessa rotina que mal consigo enxergar o que realmente importa. É como se eu estivesse preso em um labirinto de tarefas diárias, e... (ele balança a cabeça, frustrado) eu quero sair disso! Quero que as coisas sejam mais simples, como quando éramos mais jovens. Lembra?

Ele para de andar e se apoia na mesa, os olhos azuis brilhando com uma mistura de determinação e vulnerabilidade.

— Eu tenho medo, Hermione. Medo de que tudo isso me consuma. De que eu perca a conexão com as pessoas que realmente importam. (um leve tremor na voz) E, mais do que tudo, eu não quero que você... ou Ron... ou qualquer um de nós... acabe se sentindo sozinho nessa jornada, sabe?

Harry dá um passo à frente, como se estivesse prestes a se abrir mais, mas hesita. Ele respira fundo, como se estivesse tentando encontrar o equilíbrio em meio ao caos.

— *Por mais que eu tente ser corajoso, às vezes, a pressão parece pesada demais. Às vezes, eu só... eu só quero que tudo esteja bem de novo. Que possamos nos reunir, rir, e não ter que nos preocupar com essas coisas. * (ele olha intensamente para Hermione) Eu não quero que o trabalho nos separe. E eu sei que sou meio teimoso, mas...

Ele finalmente sorri, um pouco mais relaxado, enquanto se senta novamente, mas deixa as mãos repousadas sobre a mesa, focando seu olhar no dela.

— Vamos nos lembrar do que realmente importa, Hermione. Porque, no final das contas, tudo isso aqui... não é nada comparado à nossa amizade. E eu prometo, vou tentar equilibrar as coisas. Para nós.

Com uma expressão de determinação renovada, ele relaxa um pouco, sentindo a presença dela como um porto seguro em meio à tempestade.

(Amaro está sozinho em seu quarto, olhando pela janela para as ruas de Leiria. Ele respira fundo, sentindo o peso de suas ações.)

PADRE AMARO: (com voz reflexiva) Ah, Leiria... cidade que me acolheu com braços abertos, mas que já se mostrou tão hostil. (faz uma pausa, olhando para as nuvens) Eu pensei que poderia encontrar aqui um propósito, algo que me redimisse. Mas, ao invés disso, encontrei… (sorriso amargo) Amélia.

(Se virou, gesticulando levemente, como se estivesse se dirigindo a uma plateia invisível.)

Uma jovem pura, cheia de sonhos, e eu... eu, um sacerdote, um fariseu, um hipócrita. Como pude permitir que meu coração fosse seduzido por essa paixão? (tom de voz crescente) Eu sou um homem de Deus, Amaro Vieira! O que a Igreja diria se soubesse das minhas fraquezas? E, no entanto, cada olhar, cada toque secreto… (fecha os olhos, lembrando dos momentos com Amélia) Ah, como meu corpo e alma se entregaram!

(Move-se até a mesa, onde um crucifixo está exposto. Toca-o com os dedos trêmulos.)

Mas eu não sou digno, não sou digno. O que eu fiz? Um padre não deveria se deixar levar por tais sentimentos… e agora, (suspira, a voz embargada) agora ela… está grávida! O que eu deveria fazer? (pausa) Convencer Amélia a se casar com aquele João Eduardo? Se ele se foi, rumo ao Brasil, como se nada tivesse acontecido… e eu, abandonando minha verdadeira vocação, entreguei nosso filho a uma família… (a cabeça baixa, quase em desespero) Para que o matassem?

(Levanta a cabeça, com um olhar perdido.)

Como eu pude ser tão cego? Eu quis proteger a mim mesmo, mas o que eu fiz? Levei Amélia à ruína. (um gesto amplo, como se estivesse afastando a culpa) E agora, enquanto as ruas se enchem de rumores e desconfiança, a vida dela se esvaiu como areia entre os dedos… e eu sou o culpado. (pausa dramática) Triste e impassível, eu não serei lembrado como um santo… mas como um monstro.

(Respira profundamente, tentando encontrar calma.)

E se eu deixasse Leiria? Se eu fugisse para longe da dor, da culpa? (com um sorriso triste) Mas para onde eu poderia ir? A sombra do que eu sou me seguirá aonde quer que eu vá. E enquanto eu continuar aqui, (gesto com a mão no peito) serei um eco de um amor perdido, um padre sem fé, em uma vida cheia de enganos…

(Olha para o crucifixo, com um misto de dor e desespero.)

Ah, Amélia... Perdoe-me, se é que ainda existe perdão para mim. (uma lágrima escapa) Como eu desejo voltar no tempo, antes de cruzar aquele olhar, antes de dizer aquelas palavras que mudaram tudo… Mas o que resta agora? Apenas o silêncio.

(Amaro se senta na cama, a cabeça entre as mãos, enquanto o peso da realidade o consome lentamente.)

(Padre Amaro está em seu quarto, olhando pela janela para a cidade de Leiria. Ele se encosta na parede, nervoso, com uma carta nas mãos. A luz da manhã entra suavemente, e ele começa a falar, quase como se estivesse dialogando com a própria imagem refletida no vidro.)

PADRE AMARO:
Ah, Amélia... (suspira) Desde o momento em que teus olhos se cruzaram com os meus, senti como se o mundo à minha volta se desvanecesse. (pausa) Uma primeira visão, e já me vi enredado em sonhos proibidos, como um cordeirinho perdido na escuridão...

(Sua mão treme levemente enquanto ele segura a carta. Ele olha para o papel, como se buscasse coragem nas palavras.)

Como pude chegar a este ponto? Um padre, eu! Um escolhido de Deus, e aqui me vejo, atormentado pela dúvida. (gesticula, afastando-se da janela) Os preceitos, as orações... tudo isso se esvai diante do calor que sinto quando te vejo. E eu... eu sou fraco, muito fraco. O desejo me consome, e na missa, enquanto elevo o cálice, é de ti que me lembro. O seu sorriso, a leveza do seu riso... E o que é esse amor que me arrebata? Um pecado? Uma tentação? Ou apenas a simples humanidade que, em mim, parece tão errante?

(Passa a mão pelo cabelo, exasperado, e começa a andar pelo quarto, os passos nervosos ecoando no chão de madeira.)

Eu deveria ser forte, deveria ser um exemplo, mas... (franze a testa) e como evitar o encanto que exalas? Quando te vejo, é como se as palavras da Escritura se tornassem ecos distantes, perdidos na brisa. O que é a santidade se não uma máscara que eu uso para esconder o que arde dentro de mim? E essas cartas... (exibe a carta) escrever para ti, chamar-te de amada, é um golpe de espada em minha consciência. Como posso, ao mesmo tempo, ser um servo de Deus e um homem apaixonado?

(Olha para a carta com um brilho nos olhos, como se decidisse algo.)

Teu calor, Amélia, é a única coisa que me faz sentir vivo! Eu imploro a Nossa Senhora, peço que me guie, mas... e se tu também sentires esse mesmo fogo? (pensa por um momento) Numa noite, sozinhos, uma palavra sussurrada poderia quebrar todas as correntes que nos prendem. (pausa) Mas e o futuro? E as sombras que nos seguem? Joaninha Gomes... a história dela ecoa em minha mente como um aviso. Um amor entre um padre e uma mulher... (balança a cabeça) Um caminho de miséria e dor.

(Toma um profundo fôlego, seu olhar se suaviza, e ele se aproxima da mesa, colocando a carta em cima dela.)

Por outro lado... (sorri para si mesmo) esse amor não é uma infracção canônica? Não poderia ser uma bênção disfarçada? Estar contigo, mesmo que em segredo, é como tocar o céu. E se isso for o verdadeiro milagre, então, por que temer?

(Seu olhar se torna determinado.)

Não posso mais viver na dúvida, Amélia. O que quer que aconteça entre nós, que seja verdadeiro. Que seja puro. (aponta o dedo para a carta) O que eu sinto não é apenas desejo, é uma conexão que não posso ignorar. E se eu tiver que enfrentar as consequências, que assim seja. Pois, ao menos, ao seu lado, eu sentirei que vivi, que amei...

(Finaliza com um olhar resoluto, como se estivesse finalmente aceitando seu destino. Diante do desafio, seu coração pulsa com uma nova esperança.)

Monólogo de Simão Bacamarte

(Um canto da Casa Verde, Simão Bacamarte está em pé, observando os internos com um olhar pensativo. Ele segura um livro de anotações, com a fisionomia marcada pela intensidade de suas reflexões. Ele se dirige ao público, gesticulando com as mãos em um misto de perplexidade e determinação.)

Bacamarte:

Ah, a loucura! (Pausa dramática, olhando para o livro.) Este labirinto de mentes que me cercam, e eu, o arauto da razão, perdido na própria espiral de minhas teorias. (Respira fundo.) Quando decidi trancar o mundo aqui dentro, não imaginava que a verdadeira prisão era a própria mente... a minha mente!

(Toca a cabeça, como se quisesse abrir espaço para novas ideias.)

Mas, por que? Por que a ciência, que deveria ser a luz, se transforma em sombras? Este local, a Casa Verde, a princípio um santuário do saber, tornou-se um eco de risos doidos e lágrimas desesperadas. (Um sorriso amargo surge.) Que ironia! O que deveria ser um templo da mente, agora é um caldeirão de desvarios, onde até mesmo a razão se confunde.

(Aproxima-se da janela, observando a cidade que se estende à sua frente.)

Tantos vieram a mim, buscando cura, buscando sentido... e eu, aqui, me pergunto se eu sou o curador ou o próprio doente. (Pausa, refletindo.) Cada rosto que aqui entra, cada história que ouço, me arrasta para mais profundo nesse abismo. E se eu for o lunático, enquanto todos são, de fato, são? (Risos nervosos.) Não seria esse o maior dos absurdos?

(Volta-se, com a mão levantada em um gesto de desafio.)

Mas não! (Empolgado, batendo levemente o pé.) O que sou eu, senão um pioneiro? Não posso ceder à dúvida. A ciência é a minha guia, e eu sou o seu fiel servidor! (Pausa, com os olhos brilhando de convicção.) Sim, é isso! É a convicção que nos move e nos transforma. Mas... (a voz diminui, refletindo um resquício de insegurança.) E se a minha convicção for um delírio? (Olhos arregalados.)

(Passa as mãos pelos cabelos, uma ação nervosa que revela seu crescente desespero.)

Temo, sim, o que está por vir. O que se passa em minha mente? O que se passa no mundo lá fora? A Revolta do Canjica... Porfírio, João Pina, todos clamando por liberdade, e eu trancado aqui, com a chave em minha mão. (Gesticula como se estivesse segurando a chave.) E se eu estiver trancando a razão em um ciclo eterno de sofrimento?

(Um movimento de cabeça, como se tentando dissipar uma nuvem de dúvidas.)

Sim! Preciso continuar. Preciso descobrir a verdade! (Aumentando a intensidade, quase como uma súplica.) Um dia, as paredes da Casa Verde não serão mais um cárcere, mas sim uma escola, um farol de esperança! Eu sou Simão Bacamarte, o alienista! Eu trago a luz! (Pausa, a voz tremendo levemente.) Mas, e se eu for o último a descobrir que sou eu quem precisa ser libertado?

(Conclui com um gesto de determinação, erguendo o livro como se estivesse levantando uma bandeira, mas a sombra da dúvida ainda paira sobre seu olhar.)

A loucura... (sussurra) ...não é um fim, mas um começo. Vamos lá, minha mente, você é mais forte do que isso! (Um leve sorriso emerge, mas é fugaz, como se o peso da incerteza estivesse sempre por perto.) Plus ultra... vamos, além!

(Com um último olhar ousado para o público, ele se vira abruptamente, tentando mergulhar de volta em suas anotações, a batalha interna ainda intensa em seu semblante.)